nada es más

pero nada es más exacto
que la oscuridad que nos viene convocando:
bajo su sobra todo crece:
la pus de los besos:
el olor de los meteoritos:
un río que trae de vuelta este cadáver

nada es más total
que la suma tonta en que bailamos:
el deso vuelto cifras de lo que crece:
el jardín vendido al peor de los postores:
la lucidez enferma de los degolladores

aún así la luz nos arrebata
de los brazos de la que nos amó:
y uno tiene entonces que escribir así:
directo en la pantalla, en la nube,
en el tonto emblema de los tiempos
y esa sordera entonces resume lo que somos