Los viejos guitarristas

Los viejos guitarristas mueren en mitad de los caminos
perseguidos por moscardones que se creen arcángeles.

Tomando mal café me dejo apuñalar
quién sabe si debiera tener un poco más de miedo.

La radio entonces nos trae un poco de su sangre,
quizás eso nos haga más viejos todavñia.

Mi vieja sed me alcanza
y el castillo está en el fuego.

Hace rato ya que escucho mis últimas palabras
-mientras mi primera guitarra no deja de dar fuego-


Estoy solo de puro escuchar
el murmullo de la carretera donde moriré otra vez.